commeunratfaitsonterrier

Contribution au Plaidoyer pour le Lire Editions Numeriklivres

   Parfois le matin ; parfois le soir. Ou en journée.

   Parfois tirée d’un des alignements ou amoncellements bigarrés des profils sur étagères ; parfois compactée dans des dossiers uniformes, même taille même couleur. Par auteur.

   Parfois croisée au hasard d’un coin de rue, d’une ville, plus fréquemment dans l’une des trois boutiques ou la bibliothèque de mon quartier ; parfois débusquée derrière un clic et sans quitter mon fauteuil, au détour d’un lien.

   Parfois attendue, guettée, parce qu’hébergée à une adresse d’auteur soigneusement conservée en barre personnelle et régulièrement visitée. Me rends quotidiennement chez certains.

   Parfois drapée d’atours papier, couverture souple ou bien rigide, et de sentir le grain particulier de chaque feuille entre ses doigts ; parfois tapie derrière l’écran et il suffit alors d’en effleurer de l’index ou du pouce la surface pour continuer d’avancer.

   Parfois un faible froissement d’air ; parfois le silence.

   Parfois tenue à deux mains, masse impressionnante ou enserrée dans une de ces reliures trop rigide qui veut à toute force se refermer ; parfois, et quelque en soit la taille, n’avoir à soutenir que les quelques immuables dizaines de grammes en partie plastifiés.

   Parfois quelques minutes seulement, quelques lignes à peine comme un gouffre d’ennui ou une gifle monumentale, de celles qui font avancer ; parfois plusieurs heures sans pouvoir détacher les yeux, de tout le voyage pouvoir lever le nez.

   Parfois des amitiés fortes, de celles qui durent le reste d’une vie ; parfois de simples rencontres sans lendemain. Quelques rendez-vous manqués.

   Parfois de l’indifférence, juste. Et passer mon chemin sans même faire l’effort de. Pour moi aussi le temps est compté.

   Mais toujours ce désir de vivre la littérature par le milieu, là où elle pousse et déborde sans cesse la multiplicité de ses usages et de ce qui la véhicule.

Métro : une nouvelle sortie aujourd'hui dans le numéro 6 de Short Stories etc, le magazine de la nouvelle des éditions La matière noire.

Au sommaire également : Dracula, fille de joie de Léonel Houssam

                                         Saint Valendingue de Eve Zibelyne

 Tout sur Short Stories etc ici

Ma nouvelle contribution au Cadavre

                                               Des heures en moins

                                                           (P2 ; S1)

                                                                                                                                                                                               Paris, le 6 mai 2013

Ma blessure,

   Tu t’infectes dès qu’on te touche.

   A peine on passe le doigt, effleure de l’épiderme ta surface inflammatoire qu’immédiatement tu réagis et craches ton pus. Pas la peine de trop forcer le trait,  trop presser aux encoignures ; tellement mûre toujours que tu lâches tout, tout de suite. A la moindre caresse. Au moindre stimulus. 

   Comme à l’époque ; ce que j’aimais tant chez toi.

   Comme à l’époque mais de mieux en mieux, avec le temps. Et je dois t’avouer que là, avec cette lettre et après ce long silence languissant, tu ne m’as pas déçu une seconde mais véritablement séduit une fois de plus. Littéralement fait fondre. Quelle plume ! Quel talent ! Et que de chemin parcouru en un an ! Un vrai petit bijou. Un authentique bonheur d’expression – et tes deux lectures de ma lettre bien maigres tu t’en doutes en comparaison de la bonne vingtaine effectuées de mon côté et à la file dès réception de l’enveloppe, les doigts tremblants, exalté au point qu’il a fallu que je me fasse violence pour pouvoir m’y arracher, me lever de mon canapé, ranger toujours aussi soigneusement ton texte avec les autres et reprendre pesamment le cours gris de cet ennui qui est le mien et que tu sais si bien abhorrer.

   Vraiment : joli. Le coup de la promotion redoutée, du costard gris qui fait le moine, de l’envie qui te manque entièrement pour m’écrire, de mon inexistence jusque dans tes songes ou tes souvenirs, même les plus involontaires ; tout ça…. Des vies non vécues aussi. Comment tu t’es saisi de l’expression – soigneusement choisie mais il fût une époque où tu l’aurais laissée passer sans même en pressentir l’évident potentiel.

   Vraiment : respect.

   Sincèrement.

   Du beau travail.

   Tu suis une belle évolution et  je continue à comprendre pourquoi tout devait si bien marcher pour toi –parce que ça devait marcher comme ça et que c’est moi le premier qui l’ai compris, au point je te le rappelle de réussir sans trop de mal et en un temps record à  t’en persuader toi-même : tenter la Chance avec tes sketchs et la faire mordre à l’hameçon, à pleine bouche.

    Enfin, ça me réjouit toujours autant de constater à quel point la simple vue du désespoir, de la médiocrité et de l’ennui de tes contemporains en général ainsi que de ma petite personne en particulier te fait aujourd’hui encore suffisamment de mal pour que tu veuilles envers et contre tout nous persuader – et te persuader toi-même en premier lieu sans doute (comprendre là aussi : certainement)  – que tout est entièrement de notre faute ; à quel point ta capacité à deviner derrière chacune de mes actions ou pensées les intentions les plus pathologiquement égocentriques ne t’a pas abandonné, quitte à devoir pour cela cracher sur la mémoire triste de ce brave Louis, sur sa prose si sobre et si émouvante qu’accompagne si sobrement le modeste dessin au fusain dont je t’ai parlé – émouvante : je parle pour moi bien sûr, comme toujours – et que tu n’hésites d’ailleurs pas à sacrifier sur l’autel misérable de ma mauvaise foi et indélicatesse atavique.

    Mais le temps passe…

    Et si je suis beaucoup plus prolixe tu le sais lorsqu’il s’agit de ton art et de ton esprit que lorsqu’il me faut parler de moi-même – parce que ce n’est jamais dans ces occasions-là à ce vide en moi que je m’adresse, cette signature du manque jusque sur ma peau, ces quelques centaines de grammes de corps en moins qui prennent part à l’existence du tien - il va néanmoins falloir que je m’arrête là ; même si c’est plutôt à contrecœur cette fois-ci. Parce que ça t’agace,  je ne le sais que trop, lorsque je parle ainsi trop longtemps en bien de toi. Et surtout parce que je dois prendre mon nouveau poste aujourd’hui même et que la ponctualité et la disponibilité qu’il exige de moi me laissent encore moins que pour l’ancien loisir d’y déroger.

   Un pas de plus dans la triste grisaille du conformisme désabusé, certainement (comprendre : sans doute)

   Mais c’est un peu plat dit comme ça ; tu ne trouves pas ?

   C’est pourquoi, à défaut de parvenir à oublier la tienne,  je n’inscrirai pas mon adresse au dos de l’enveloppe ; pour ne pas te braquer complètement et pouvoir attendre avec une impatience qui ira grandissante mais finira j’en suis sûr satisfaite ta propre interprétation de l’évènement.

   Fais-moi mal.

   A toi,

   Pierre

Appel à fiction, 2 : toujours sur le tiers livre

Nous avaient passé un film sur l’avenir radieux du plateau, les projets d’implantations multiples d’instituts de recherche publics et privés, tous travaillant dans la concorde et la coopération pour l’Amour et la Beauté de la Science, du progrès atomique, humain et technologique ; un pôle économique, un cluster dans leur jargon il allait incarner dans les prochaines décennies, le plateau, encore tout recouvert de forêts, l’un des plus gros centre de recherche universitaire un campus géant à l’échelle humaine en même temps qu’à celle des territoires encore à conquérir ils en avaient des projets, des idées plein la tête qui se matérialisaient devant nous à des vitesses folles sur des cartes animées où l’activité réfléchie de l’homme s’esthétise virtuellement en progressions de couleurs et flèches explicatives, anticipe en 3D son emprise totale mais respectueuse sur la Nature – ben voyons – ils y croyaient tous ces cravateux venus nous accueillir et nous vendre leur came mais faut être honnête, aussi : ce projet, je le voulais, il me le fallait, pour vivre, vous comprenez - l’argent public c’est pas tous les jours qu’on te le propose - seulement vivre mais il me le fallait, j’allais avoir une idée, je me sentais capable de défendre une performance même si je n’avais pas la moindre notion de ce à quoi elle allait pouvoir ressembler il me le fallait, comme à eux un artiste – et c’est pour ça qu’on était là, tous, assis dans cette salle de réunion cossue de l’Hôtel de Ville ; qu’on était là, parce qu’ils avaient besoin de l’un de nous pour réunir la Science et l’Art, faire de la complémentarité des disciplines un atout majeur de la Recherche et du Rayonnement Français.

Et la Commission, c’est moi qu’elle avait choisi finalement, parmi les centaines de prétendants assis côte à côte sur des chaises pliantes mais cosy à les écouter déblatérer leurs utopies par cartes interposées, à se regarder en coin pour tout à la fois se rencarder sur ce qu’ils pouvaient bien foutre là et sonder la force susceptible en tout autre de leur passer devant et sous le nez leur rafler le pompon ; mon travail qu’elle avait décidé de retenir et le poids des nuits passées à gamberger pour trouver un truc viable à proposer avait disparu tout d’un coup, aspiré par la satisfaction et la légèreté que me causait cette décision, les mois de loyer comme par avance et enchantement réglés ; avalés aussi les sacrifices l’énergie le vital dépensés pour concevoir ce mur que je voulais bâtir entre l’atomique et le reste du monde, comme un rempart, un symbole lourd de matière lourde, de couleurs vives ; à l’antithèse de l’infiniment petit dresser devant ce qui en est l’un des symboles et en recèle tous les mystères – les labos - la pesanteur et la prestance naturelle de l’acier ; ils avaient aimé l’idée.

Le chantier a débuté.

Sur pied trois colonnes puis gel des crédits ; aussi l’amorce d’une suivante dont les débris gisent aujourd’hui encore au même endroit que le matin où je suis arrivé et où l’on m’a renvoyé à la maison parce que la performance était « provisoirement» interrompue : problèmes de financement mais qui devraient se résoudre rapidement c'est-à-dire maximum dans les jours voire les semaines qui viennent tout au plus vraiment, ne vous inquiétez pas.

Mon mur devait dessiner un demi-cercle de fer et d’air, le long des bâtiments ; son embryon veille aujourd’hui les remorques des semis et la progression inexorable des mauvaises herbes qui percent jusqu’à la dalle de bitume qui devait lui servir de socle, du lierre qui enserre et asphyxie un par un chacun de ses éléments jusqu’à ce que tout soit pourri, rouillé, souillé d’abandon et d’indifférence alors comme à chaque escale ou presque cette question au fond de ma vision délabrée : de toi, qu’est-ce qu’il reste finalement alors que chacune de tes œuvres est par nature soumise à l’épreuve destructrice du temps et des intrigues politiques et financières ? De pérennité, est-ce que tu en conserves autre chose que ce tableau désolant, ce gâchis, cimetière artistique changé en parking pour remorques de routiers ? Qui conserve aujourd’hui ne serait-ce que la vague idée de ce tu voulais faire, de ce que tu voulais dire ici de toi-même?

Le tour de France de l’état actuel de mes performances s’arrête à Saclay : ce sera le dernier et à Saclay reviennent les ultimes clichés collés et paragraphes sur mon carnet gondolé par l’averse que je viens d’essuyer en venant jusqu’ici –  suis trempé et ai même dû me réfugier quelques minutes sous un arrêt de bus pour laisser le plus méchant passer – paragraphes griffonnés nerveusement, assis de biais sur l’une des arêtes d’un cube de béton mouillé et sous la pression de ces souvenirs dégueulasses, sur l’assise étroite et à peu près sèche que seuls peuvent me fournir ma cuisse et le haut de mon genou droit ; dernières sensations pour boucler définitivement la boucle, finir de ressaisir enfin, par écrit, pixels et à l’aube de son terme mon petit parcours de vie d’artiste.

  Avertissement : encore une contribution... Pour comprendre dans quel contexte et réflexion elle s'inscrit, c'est par ici ! (Surtout côté Cartographie aérienne et Empreinte sonore)

   L’avion tourne depuis quelques minutes en silence ; plane.

   Attend son tour.

   A peu près une arrivée tous les trois quatre tours de trotteuse à Québec alors si tu as un peu d’avance sur le planning de la tour de contrôle – ou elles un peu de retard, les autres provenances qui se pressent conjointement vers ce même point du globe mais sont attendues avant toi sur la piste d’atterrissage - tu dois patienter, et glisser pour ce faire sur les bretelles fluides qui serpentent, invisibles, au-dessus du continent.

   Les moteurs ronronnent faiblement, les réacteurs sommeillent, servant juste dans ces cas-là à maintenir l’appareil à une altitude stable – et non plus à le tracter ou le retenir parce que la pente de sa trajectoire n’est plus raide à présent, ni dans un sens ni dans l’autre.  

   L’autoroute est aérien, se dessine sans que l’on puisse véritablement le matérialiser dans le chassé-croisé des ailes blanches des boeings. Peut-être des ponts se chevauchent-ils, passent-ils les uns sur les autres, les uns sous les autres aussi au-dessus de la terre et chacun sur sa file, décalque minutieux de ce que je peux voir en contrebas, par le hublot : la ville et ses réseaux comme scarifications géantes d’un corps nu.

    La ville.

   Avec ces entrelacs d’asphalte et de fer qui serpentent ou tirent droit à travers les cubes aplatis des baraques en enfilade, passent sur le gouffre du fleuve et incisent la chair dense des forêts – parfois joliment ; tout à l’heure et dans quelques secondes encore sous mes yeux dans le cercle que suit la trajectoire attentiste du pilote, presque une guitare découpée entre les conifères, une dreadnought, et je ne peux m’empêcher à chaque passage d’y penser, à l’intention qui a ou non présidé au tracé – forêts dont les maigres résidus entourent maintenant de jardins les bâtiments à dominante grise et compacte et dont les ombres au sol enfoncent la perspective, creusent sur les pelouses autour des arbres clairsemés des cratères, empreintes d’un pouce géant enfoncé dans la glaise.

   Aéroport maintenant ; là où le serpent se mord la queue, où a débuté et recommence à nouveau le cercle ronronnant de l’attente.

   De rares pièces vertes ici aussi, usées, cousues comme pour rapiécer les trous fait au bitume par la fréquence et le frottement continu des vols. Pièces rapportées, dépareillées, semblables à celles qui sur mes jeans, gamin, recouvraient de leur texture plastifiée et inconfortable les déchirures aux genoux et sous les poches arrières.

   Des ombres pareillement creusent la lisière des rectangles enfilés, hangars coudés devant lesquels sont garés, sans véritable logique ou soucis esthétique ici, les avions blancs.

    Tout est calme.

    Rien ne bouge, ou presque.

    Dans la ville tout est calme.

   Tout s’y déplace au ralenti et dans le silence bourdonnant des réacteurs en sous-régime alors tu fermes les yeux et s’apaise un instant en toi l’angoisse qui t’accompagne depuis ton départ de Paris ; de devoir y entrer réellement, dans cette ville que tu ne connais pas, y entrer tout à l’heure et te mesurer pour ainsi dire à elle.

   Te frotter au bruit de ses rues, parfois comme à un grain de papier de verre – les klaxons les cris les sirènes les voix les motos qui accélèrent les voitures qui freinent les portières qui claquent et ce bruit incessant en arrière fond qui porte chacun d’eux sur le devant de la scène et à tour de rôle, ce grondement continu qui semble résulter du frottement ininterrompu des tissus et des tôles qui s’y croisent.

   Aussi te dissoudre dans le gigantisme de ses dimensions, te perdre sur ses ponts et bretelles d’autoroute, dans ses rues carrefours avenues ronds-points et lignes droites interminables - d’après ce que t’en a dit brièvement hier soir Google Maps.

    Tu ouvres les yeux.

    Le pilote annonce l’ultime descente avant l’atterrissage.

    Alors une dernière fois par le hublot tu la regardes, cette ville, encore inoffensive et dépourvue de ce qui pourrait te la rendre invivable.

     Une dernière fois la regardes, dessous, la ville vierge.